¡Cómo estás, lector! Sé que te encantan los microrrelatos y por eso hice una "primera parte", con los textos más cortos del genio español, Juan Ramón Jiménez recordado por obras como "Platero y yo" y flamante ganador del Premio Nobel de Literatura. ¡Disfrutemos y compartamos la mejor literatura! No te olvides de sumarte al TikTok de Mar de fondo.
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| Imagen tomada de Pinterest: https://pin.it/E4UZQrN92 |
SOBRE JUAN RAMÓN JIMÉNEZ
Juan Ramón Jiménez Mantecón, nació el 23 de diciembre de 1881 en Huelva, España. Fue un destacado poeta español que se hizo merecedor del Premio Nobel de Literatura en 1956 por su importante aporte al mundo de las, destacando por su famosa obra Platero y yo.
El estilo de Juan Ramón Jiménez destaca por ser lírico. A lo largo de su trayectoria incursionó en distintas formas poéticas y estilos. Experimentó el modernismo y también crea su propio estilo llamado "poesía pura". Su obra poética se enfoca en temas como el amor, la naturaleza, la espiritualidad y la búsqueda de la perfección estética.
Junto a Miguel de Unamuno y Miguel Delibes, es uno de los representantes más importantes de la literatura española en el siglo XX. A lo largo de su vida recibió numerosos premios reconociendo su contribución a las Letras. En 1956 recibió el Premio Nobel de Literatura, sin embargo, no todo fue felicidad en su vida, pues tuvo que alejarse su patria por periodos de exilio a causa de la Guerra Civil Española y las tensiones política de aquellos años.
¡ABRIÓ LOS OJOS!
Abrió los ojos. (Había estado tirado en su butaca toda la mañana fea, durmiendo su largo, desesperado hastío.)
Las cuatro paredes de su cuarto estaban oscuras de tanto deslumbre. Una ventanita cuadrada cortaba el cuadro resplandeciente. Un cielo azul limpio, casas radiantes de sol y sombra, una plaza llena de gentes gritando y corriendo.
“Esa es la vida, sal”, le dijeron seres oscuros por dentro de su sangre.
Y se tiró por la ventana.
FIN
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CUENTOS LARGOS
¡Cuentos largos! ¡Tan largos! ¡De una página! ¡Ay, el día en que los hombres sepamos todos agrandar una chispa hasta el sol que un hombre les dé concentrado en una chispa; el día en que nos demos cuenta de que nada tiene tamaño, y que, por lo tanto, basta lo suficiente; el día en que comprendamos que nada vale por sus dimensiones -y así acaba el ridículo que vio Micromegas y que yo veo cada día-; y que un libro puede reducirse a la mano de una hormiga porque puede amplificarlo la idea y hacerlo el universo!
FIN
EL JOVEN PINTOR
—¿No tienes ya bastante dinero, hijo? ¡No pintes más, que ya has trabajado bastante!
Y la madre vieja besaba tiernamente a su hijo con besos blancos como sus canas dulces.
El hijo le decía: «No, madre, cuando yo tenía que ganar dinero para ti, pintaba sin pintar; ahora, ya holgados, es cuando pinto; y no dejaré nunca de hacerlo. Mi arte es como tu relijión. No se pinta ni se reza para ganar, sino cuando no se tiene qué comer; y aun entonces, si no hubiera que darle a una madre…».
—La relijión es otra cosa, hijo.
El hijo se fue a su cuarto; y en la oscuridad abierta al blanquecino jardín húmedo que olía a jazmines con relente, se echó negro y cerrado contra la cama blanca y calló, calló mucho sonriendo.
FIN
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EL RAYITO DE SOL
Al niño chico lo ha despertado en la cuna un rayito de sol que entra en el cuarto oscuro de verano por una rendija de la ventana cerrada.
Si se hubiera despertado sin él, el niño se habría echado a llorar llamando a su madre. Pero la belleza iluminada del rayito de sol le ha abierto en los mismos ojos un paraíso florido y mágico que lo tiene suspenso.
Y el niño palmotea, y ríe, y hace grandes conversaciones sin palabras, consigo mismo, cogiéndose con las dos manos los dos pies y arrullando su delicia.
Le pone la manita al rayo de sol; luego, el pie -¡con qué dificultad y qué paciencia!-, luego la boca, luego el ojo, y se deslumbra, y se ríe refregándoselo cerrado y llenándose de baba la boca apretada. Si en la lucha por jugar con él se da un golpe en la baranda, aguanta el dolor y el llanto y se ríe con lágrimas que le complican en iris preciosos el bello sol del rayo.
Pasa el instante y el rayito se va del niño, poco a poco, pared arriba. Aún lo mira el niño, suspenso, como una imposible mariposa, de verdad para él.
De pronto, ya no está el rayo. Y en el cuarto oscuro, el niño -¿qué tiene el niño, dicen todos corriendo, qué tendrá?- llora desesperadamente por su madre.
FIN
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